<?xml version='1.0' encoding='UTF-8'?><?xml-stylesheet href="http://www.blogger.com/styles/atom.css" type="text/css"?><feed xmlns='http://www.w3.org/2005/Atom' xmlns:openSearch='http://a9.com/-/spec/opensearchrss/1.0/' xmlns:georss='http://www.georss.org/georss' xmlns:gd='http://schemas.google.com/g/2005' xmlns:thr='http://purl.org/syndication/thread/1.0'><id>tag:blogger.com,1999:blog-6593949875536775725</id><updated>2012-02-16T10:07:18.174-08:00</updated><title type='text'>Bebê de Rosemary</title><subtitle type='html'>Destinado sobretudo a assuntos literários, mas falaremos também de outras coisas. rsrsrs...</subtitle><link rel='http://schemas.google.com/g/2005#feed' type='application/atom+xml' href='http://bebederosemary.blogspot.com/feeds/posts/default'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/6593949875536775725/posts/default?max-results=100'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://bebederosemary.blogspot.com/'/><link rel='hub' href='http://pubsubhubbub.appspot.com/'/><author><name>Joilson Arruda</name><uri>http://www.blogger.com/profile/12565295802629824123</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='32' height='24' src='http://2.bp.blogspot.com/_3906rJd_Hig/TG3XQGgeApI/AAAAAAAAADE/Cxq2PhmKab0/S220/DSC00885.JPG'/></author><generator version='7.00' uri='http://www.blogger.com'>Blogger</generator><openSearch:totalResults>15</openSearch:totalResults><openSearch:startIndex>1</openSearch:startIndex><openSearch:itemsPerPage>100</openSearch:itemsPerPage><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-6593949875536775725.post-2472691835691425920</id><published>2011-10-18T07:57:00.000-07:00</published><updated>2011-10-18T07:57:34.340-07:00</updated><title type='text'>Jogos mortais</title><content type='html'>O amor não deve ser um jogo.&lt;br /&gt;porque, se for,&lt;br /&gt;alguém perde.&lt;div class="blogger-post-footer"&gt;&lt;img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6593949875536775725-2472691835691425920?l=bebederosemary.blogspot.com' alt='' /&gt;&lt;/div&gt;</content><link rel='replies' type='application/atom+xml' href='http://bebederosemary.blogspot.com/feeds/2472691835691425920/comments/default' title='Postar comentários'/><link rel='replies' type='text/html' href='http://bebederosemary.blogspot.com/2011/10/jogos-mortais.html#comment-form' title='0 Comentários'/><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/6593949875536775725/posts/default/2472691835691425920'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/6593949875536775725/posts/default/2472691835691425920'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://bebederosemary.blogspot.com/2011/10/jogos-mortais.html' title='Jogos mortais'/><author><name>Joilson Arruda</name><uri>http://www.blogger.com/profile/12565295802629824123</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='32' height='24' src='http://2.bp.blogspot.com/_3906rJd_Hig/TG3XQGgeApI/AAAAAAAAADE/Cxq2PhmKab0/S220/DSC00885.JPG'/></author><thr:total>0</thr:total></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-6593949875536775725.post-5234299123419104936</id><published>2011-09-24T18:27:00.001-07:00</published><updated>2011-09-24T18:27:39.914-07:00</updated><title type='text'>Jeitinho</title><content type='html'>Se é pra ser do seu jeito,&lt;br /&gt;então,&lt;br /&gt;dê seu jeito de ser.&lt;div class="blogger-post-footer"&gt;&lt;img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6593949875536775725-5234299123419104936?l=bebederosemary.blogspot.com' alt='' /&gt;&lt;/div&gt;</content><link rel='replies' type='application/atom+xml' href='http://bebederosemary.blogspot.com/feeds/5234299123419104936/comments/default' title='Postar comentários'/><link rel='replies' type='text/html' href='http://bebederosemary.blogspot.com/2011/09/jeitinho.html#comment-form' title='0 Comentários'/><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/6593949875536775725/posts/default/5234299123419104936'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/6593949875536775725/posts/default/5234299123419104936'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://bebederosemary.blogspot.com/2011/09/jeitinho.html' title='Jeitinho'/><author><name>Joilson Arruda</name><uri>http://www.blogger.com/profile/12565295802629824123</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='32' height='24' 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href='http://bebederosemary.blogspot.com/2011/09/nietzscheando.html#comment-form' title='0 Comentários'/><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/6593949875536775725/posts/default/3978652860554940849'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/6593949875536775725/posts/default/3978652860554940849'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://bebederosemary.blogspot.com/2011/09/nietzscheando.html' title='Nietzscheando'/><author><name>Joilson Arruda</name><uri>http://www.blogger.com/profile/12565295802629824123</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='32' height='24' src='http://2.bp.blogspot.com/_3906rJd_Hig/TG3XQGgeApI/AAAAAAAAADE/Cxq2PhmKab0/S220/DSC00885.JPG'/></author><thr:total>0</thr:total></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-6593949875536775725.post-2373772285259175396</id><published>2011-08-27T06:08:00.000-07:00</published><updated>2011-08-27T06:08:46.764-07:00</updated><title type='text'>Em débito</title><content type='html'>&lt;br /&gt;&lt;div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: left;"&gt;(Em memória de D. Rita Furtado)&lt;/div&gt;&lt;div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"&gt;Sinto que a minha vida&lt;/div&gt;&lt;div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"&gt;é cada vez menos minha.&lt;/div&gt;&lt;div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"&gt;Devo muitos favores.&lt;/div&gt;&lt;div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"&gt;Por mais que, a quem devo, não me cobre,&lt;/div&gt;&lt;div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"&gt;minha dívida é ética, estética, filogenética.&lt;/div&gt;&lt;div class="blogger-post-footer"&gt;&lt;img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6593949875536775725-2373772285259175396?l=bebederosemary.blogspot.com' alt='' /&gt;&lt;/div&gt;</content><link rel='replies' type='application/atom+xml' href='http://bebederosemary.blogspot.com/feeds/2373772285259175396/comments/default' title='Postar comentários'/><link rel='replies' type='text/html' href='http://bebederosemary.blogspot.com/2011/08/em-debito.html#comment-form' title='1 Comentários'/><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/6593949875536775725/posts/default/2373772285259175396'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/6593949875536775725/posts/default/2373772285259175396'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://bebederosemary.blogspot.com/2011/08/em-debito.html' title='Em débito'/><author><name>Joilson Arruda</name><uri>http://www.blogger.com/profile/12565295802629824123</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='32' height='24' src='http://2.bp.blogspot.com/_3906rJd_Hig/TG3XQGgeApI/AAAAAAAAADE/Cxq2PhmKab0/S220/DSC00885.JPG'/></author><thr:total>1</thr:total></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-6593949875536775725.post-4852455662710141642</id><published>2011-07-26T22:58:00.000-07:00</published><updated>2011-07-26T23:04:54.015-07:00</updated><title type='text'>Mais um desengano da vida</title><content type='html'>&lt;div class="MsoNormal"&gt;− Você gostou das flores que eu mandei pra você?&lt;/div&gt;&lt;div class="MsoNormal"&gt;− Sim, muito.&lt;/div&gt;&lt;div class="MsoNormal"&gt;− Viu quanta coisa bonita existe nessa vida?&lt;/div&gt;&lt;div class="MsoNormal"&gt;− E vi o quanto elas duram pouco também.&lt;/div&gt;&lt;div class="blogger-post-footer"&gt;&lt;img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6593949875536775725-4852455662710141642?l=bebederosemary.blogspot.com' alt='' /&gt;&lt;/div&gt;</content><link rel='replies' type='application/atom+xml' href='http://bebederosemary.blogspot.com/feeds/4852455662710141642/comments/default' title='Postar comentários'/><link rel='replies' type='text/html' href='http://bebederosemary.blogspot.com/2011/07/mais-um-desengano-da-vida.html#comment-form' title='3 Comentários'/><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/6593949875536775725/posts/default/4852455662710141642'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/6593949875536775725/posts/default/4852455662710141642'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://bebederosemary.blogspot.com/2011/07/mais-um-desengano-da-vida.html' title='Mais um desengano da vida'/><author><name>Joilson Arruda</name><uri>http://www.blogger.com/profile/12565295802629824123</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='32' height='24' src='http://2.bp.blogspot.com/_3906rJd_Hig/TG3XQGgeApI/AAAAAAAAADE/Cxq2PhmKab0/S220/DSC00885.JPG'/></author><thr:total>3</thr:total></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-6593949875536775725.post-8425840438278230879</id><published>2011-05-24T19:37:00.000-07:00</published><updated>2011-05-26T05:34:54.294-07:00</updated><title type='text'>Sobre Budapeste, de Chico Buarque.</title><content type='html'>&lt;i&gt;&amp;nbsp;&lt;span class="Apple-style-span" style="font-family: Tahoma, sans-serif; line-height: 14px;"&gt;O texto abaixo surgiu a partir da fala de Adão Jildo Viotto, no seminário final do curso de elaboração de projetos, realizado pelo departamento de Línguas Vernáculas da Unir. Esse texto apenas intenta ampliar a discussão e inserir algumas interpretações.&lt;/span&gt;&lt;/i&gt;&lt;br /&gt;&lt;div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 42.55pt;"&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 42.55pt;"&gt;&lt;span style="font-family: Tahoma, sans-serif; font-size: 10pt; line-height: 115%;"&gt;Segundo Leyla Perrone-Moisés, “Uma das principais características da transformação sofrida pelas obras literárias, a partir do fim do século XIX, é a multiplicação de seus significados, que permitem e até mesmo solicitam uma leitura múltipla”. O contato com o romance &lt;i style="mso-bidi-font-style: normal;"&gt;Budapeste&lt;/i&gt; de Chico Buarque não deixa dúvidas que a leitura desse romance não pode ser outra que não leitura múltipla. A começar pelo livro enquanto objeto.&lt;o:p&gt;&lt;/o:p&gt;&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 42.55pt;"&gt;&lt;span style="font-family: Tahoma, sans-serif; font-size: 10pt; line-height: 115%;"&gt;Ao abrir o livro, é possível perceber que a contracapa parece ser reflexo da capa, como num espelho, duplicando a sua imagem. No entanto, assim como a vaca se olhava no espelho e se via borboleta, à altura do nome do escritor do livro, Chico Buarque, aparece o nome de um personagem do romance, também escritor, José Costa.&lt;o:p&gt;&lt;/o:p&gt;&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 42.55pt;"&gt;&lt;span style="font-family: Tahoma, sans-serif; font-size: 10pt; line-height: 115%;"&gt;Por que um nome tão comum quanto José estaria ali como um reflexo alterado do nome do autor do romance? Por que Costa? Se um livro é um corpo, a contracapa é as suas costas. Estaria o personagem por trás do autor? Ou seria o contrário? Costa, segundo o minidicionário Aurélio, também pode significar “litoral, região banhada pelo mar”. Região pela qual se teria acesso ao continente? Talvez, depende da costa ou do Costa.&lt;o:p&gt;&lt;/o:p&gt;&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 42.55pt;"&gt;&lt;span style="font-family: Tahoma, sans-serif; font-size: 10pt; line-height: 115%;"&gt;Outra pluralidade de significado salta ao se falar de um deus “desumano”. Pela recorrência de uso do vocábulo “desumano”, se chegará primeiro àquilo que é cruel, capaz de maldades. Tal ideia fugirá da imagem cristã hodierna que se tem: um deus bom e misericordioso. Contudo, o termo ainda pode ser encarado como o não-humano, dirigindo-se a algo mágico, sobrenatural e extraterreno ou, até mesmo, ficcional. Esse deus desumano = não-humano pode ser bom como os anjos ou mau como os demônios, ambos seres igualmente ficcionais, ou pode ainda ser uma mistura dos dois, tal como monstros que são bonzinhos ou príncipes que são malvados, isto para citar a cinematografia de animação moderna.&lt;o:p&gt;&lt;/o:p&gt;&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 42.55pt;"&gt;&lt;span style="font-family: Tahoma, sans-serif; font-size: 10pt; line-height: 115%;"&gt;Os pontos acima citados são apenas dois dos muitos e múltiplos significados que podem ser encontrados na obra de Chico Buarque, &lt;i style="mso-bidi-font-style: normal;"&gt;Budapeste&lt;/i&gt;.&lt;o:p&gt;&lt;/o:p&gt;&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div class="blogger-post-footer"&gt;&lt;img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6593949875536775725-8425840438278230879?l=bebederosemary.blogspot.com' alt='' /&gt;&lt;/div&gt;</content><link rel='replies' type='application/atom+xml' href='http://bebederosemary.blogspot.com/feeds/8425840438278230879/comments/default' title='Postar comentários'/><link rel='replies' type='text/html' href='http://bebederosemary.blogspot.com/2011/05/sobre-budapeste-de-chico-buarque.html#comment-form' title='1 Comentários'/><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/6593949875536775725/posts/default/8425840438278230879'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/6593949875536775725/posts/default/8425840438278230879'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://bebederosemary.blogspot.com/2011/05/sobre-budapeste-de-chico-buarque.html' title='Sobre Budapeste, de Chico Buarque.'/><author><name>Joilson Arruda</name><uri>http://www.blogger.com/profile/12565295802629824123</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='32' height='24' src='http://2.bp.blogspot.com/_3906rJd_Hig/TG3XQGgeApI/AAAAAAAAADE/Cxq2PhmKab0/S220/DSC00885.JPG'/></author><thr:total>1</thr:total></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-6593949875536775725.post-5005574022716705211</id><published>2011-01-17T17:26:00.000-08:00</published><updated>2011-01-23T18:47:24.880-08:00</updated><title type='text'>Um dia de fúrias</title><content type='html'>&lt;div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 2cm;"&gt;&lt;span style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: 12pt;"&gt;Maurílio era um jovem bonito, forte, saudável e tentava ser, o quanto conseguia, politicamente correto. Não bebia, não fumava, gostava de jogar bola, amava sua namorada, respeitava seus pais e incomodava-se com as injustiças sociais. Maurílio tinha seu carro, mas gostava de andar de bicicleta, afinal, era uma forma de contribuir para o mundo. Ele se chateava com a falta de educação das pessoas no trânsito. Estava cansado de quase ser atropelado por motos, carros, caminhões e, até, bicicletas.&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 2cm;"&gt;&lt;span style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: 12pt;"&gt;Quando estava em seu carro, Maurílio irritava-se com as buzinadas distribuídas gratuitamente por outros motoristas, irritava-se também como os motoristas que tentavam atingir altas velocidades em vias movimentas, com aqueles que faziam do asfalto um campo de futebol e tentavam driblar os demais jogadores. Maurílio não gostava de discutir, mas com o tempo foi adquirindo o hábito de dar bronca nos condutores que ele julgava errado.&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 2cm;"&gt;&lt;span style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: 12pt;"&gt;Um dia, quando tentou dar bronca num adolescente que, com o carro cheio de outros adolescentes, chocou-se contra o seu carro, Maurílio precisou correr para não ser espancado. Humilhado, Ele decidiu que compraria uma pistola. Não tinha a intenção de matar ninguém. Queria se proteger contra os mais violentos. Impor algum terror e mostrar que, às vezes, as pessoas não sabem com quem estão falando. Se era difícil ser respeitado, então, ele seria temido. Mas não por todos, apenas por aqueles que tentassem impingir-lhe medo.&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 2cm;"&gt;&lt;span style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: 12pt;"&gt;Enquanto juntava dinheiro para comprar a pistola, Maurílio passou a andar com um taco de beisebol dentro do carro. A cidade era uma loucura. Superpopulosa. A tarifa de ônibus era absurdamente cara. Não compensava andar de ônibus. Era preferível ter seu próprio veículo. Assim todos pensavam e assim quase todos faziam. Colisões. Machucados. Mortos.&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 2cm;"&gt;&lt;span style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: 12pt;"&gt;Josué era um policial militar. Havia acabado de entregar seu plantão. Estava cansado de lidar com vagabundos. Não via a hora de chegar em casa, comer e dormir. Num cruzamento a meio caminho de sua casa, um carro para bruscamente em sua frente. Josué não consegue ultrapassá-lo, pois as outras pistas estão muito movimentadas. Ele buzina e logo em seguida grita:&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 2cm;"&gt;&lt;span style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: 12pt;"&gt;- Ei, tira essa lata velha daí da frente!&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 2cm;"&gt;&lt;span style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: 12pt;"&gt;O outro responde:&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 2cm;"&gt;&lt;span style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: 12pt;"&gt;- Se tá com pressa, passa por cima, otário!&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 2cm;"&gt;&lt;span style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: 12pt;"&gt;Josué desce e vai até o carro da frente.&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 2cm;"&gt;&lt;span style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: 12pt;"&gt;- Como é que é, meu irmão? Tira logo essa porra daí! Sai e chuta o carro.&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 2cm;"&gt;&lt;span style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: 12pt;"&gt;O outro desce do carro segurando um taco de beisebol.&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 2cm;"&gt;&lt;span style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: 12pt;"&gt;Josué não pensou duas vezes, sacou sua arma e deu três tiros no rapaz. Ele jamais admitiria tamanha afronta. às vezes, as pessoas não sabem com quem estão falando. Talvez, nunca saibam.&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div class="blogger-post-footer"&gt;&lt;img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6593949875536775725-5005574022716705211?l=bebederosemary.blogspot.com' alt='' /&gt;&lt;/div&gt;</content><link rel='replies' type='application/atom+xml' href='http://bebederosemary.blogspot.com/feeds/5005574022716705211/comments/default' title='Postar comentários'/><link rel='replies' type='text/html' href='http://bebederosemary.blogspot.com/2011/01/um-dia-de-furias.html#comment-form' title='7 Comentários'/><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/6593949875536775725/posts/default/5005574022716705211'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/6593949875536775725/posts/default/5005574022716705211'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://bebederosemary.blogspot.com/2011/01/um-dia-de-furias.html' title='Um dia de fúrias'/><author><name>Joilson Arruda</name><uri>http://www.blogger.com/profile/12565295802629824123</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='32' height='24' src='http://2.bp.blogspot.com/_3906rJd_Hig/TG3XQGgeApI/AAAAAAAAADE/Cxq2PhmKab0/S220/DSC00885.JPG'/></author><thr:total>7</thr:total></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-6593949875536775725.post-4264389602270612814</id><published>2010-12-12T05:13:00.000-08:00</published><updated>2010-12-12T18:32:53.657-08:00</updated><title type='text'>Redecard</title><content type='html'>&lt;div style="text-align: justify;"&gt;&amp;nbsp;&amp;nbsp; &amp;nbsp; Justino e seu amigo, Fuleragem, bebiam cerveja em um bar, quando aparece um miserável e lhes pede algum dinheiro.&lt;/div&gt;&lt;div style="text-align: justify;"&gt;&amp;nbsp;&amp;nbsp; &amp;nbsp; Fuleragem pergunta: - você aceita cartão de crédito?&lt;/div&gt;&lt;div style="text-align: justify;"&gt;&amp;nbsp;&amp;nbsp; &amp;nbsp; Justino acha graça, mas só o suficiente para externar um leve sorriso.&lt;/div&gt;&lt;div style="text-align: justify;"&gt;&amp;nbsp;&amp;nbsp; &amp;nbsp; Enquanto Fuleragem gargalhava, o miserável saca uma máquina de cartões do bolso de sua calça.&amp;nbsp;Justino se levanta e dá um soco na cara do miserável, que cai ao chão. Fuleragem já não acha nada engraçado.&lt;/div&gt;&lt;div class="blogger-post-footer"&gt;&lt;img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6593949875536775725-4264389602270612814?l=bebederosemary.blogspot.com' alt='' /&gt;&lt;/div&gt;</content><link rel='replies' type='application/atom+xml' href='http://bebederosemary.blogspot.com/feeds/4264389602270612814/comments/default' title='Postar comentários'/><link rel='replies' type='text/html' href='http://bebederosemary.blogspot.com/2010/12/sem-titulo.html#comment-form' title='0 Comentários'/><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/6593949875536775725/posts/default/4264389602270612814'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/6593949875536775725/posts/default/4264389602270612814'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://bebederosemary.blogspot.com/2010/12/sem-titulo.html' title='Redecard'/><author><name>Joilson Arruda</name><uri>http://www.blogger.com/profile/12565295802629824123</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='32' height='24' src='http://2.bp.blogspot.com/_3906rJd_Hig/TG3XQGgeApI/AAAAAAAAADE/Cxq2PhmKab0/S220/DSC00885.JPG'/></author><thr:total>0</thr:total></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-6593949875536775725.post-1979197800036883162</id><published>2010-09-13T08:26:00.000-07:00</published><updated>2010-09-13T08:26:12.608-07:00</updated><title type='text'>Jussara</title><content type='html'>&lt;div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"&gt;&lt;span class="Apple-style-span" style="color: #f9cb9c;"&gt;&lt;span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;"&gt;&amp;nbsp;&amp;nbsp; &amp;nbsp; Jussara tinha por volta de nove anos de idade e cuidava de mais ou menos quinze porquinhos-da-índia. Tratava-os com muito carinho, dava-lhes banho, alimentava-os regularmente, limpava sua casa, enfim, era o elo de responsabilidade de Jussara com as vidas que dela dependiam.&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"&gt;&lt;span class="Apple-style-span" style="color: #f9cb9c;"&gt;&lt;span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;"&gt;&amp;nbsp;&amp;nbsp; &amp;nbsp; Havia um afeto muito grande por aqueles roedores. Eles, no entanto, pareciam não demonstrar muito afeto, mas eram dóceis e vivazes.&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;b&gt;&lt;span class="Apple-style-span" style="color: #f9cb9c;"&gt;&lt;span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;"&gt; &lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;/b&gt;&lt;span class="Apple-style-span" style="color: #f9cb9c;"&gt;&lt;span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;"&gt;Jussara tinha orgulho de ser a mantenedora dos porquinhos-da-índia e se alegrava muito cada vez que eles se reproduziam.&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"&gt;&lt;span class="Apple-style-span" style="color: #f9cb9c;"&gt;&lt;span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;"&gt;&amp;nbsp;&amp;nbsp; &amp;nbsp; Um dia, ao voltar da escola, viu que seus porquinhos estavam sendo perseguidos por um cachorro. Ficou desesperada. Atirou pedras no cachorro por várias vezes. Se o cachorro tinha vontade de matar seus bichinhos, ela tinha vontade de matar o cachorro. Conseguiu acertá-lo, mas não lhe fez grande mal.&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"&gt;&lt;span class="Apple-style-span" style="color: #f9cb9c;"&gt;&lt;span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;"&gt;&amp;nbsp;&amp;nbsp; &amp;nbsp; &amp;nbsp;Foi o primeiro contato direto de Jussara com a morte. Estavam quase todos mortos ou mortalmente feridos. Não conseguia parar de chorar. Não entendia porque aquilo acontecera. Era algo brutal. Queria seus bichos vivos. Era impossível. Ficou triste por muitos dias. Decidiu que não cuidaria mais de bicho algum. Brincava com animais de amigos, achava bonito vê-los, mas não os teria mais como seus.&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"&gt;&lt;span class="Apple-style-span" style="color: #f9cb9c;"&gt;&lt;span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;"&gt;&amp;nbsp;&amp;nbsp; &amp;nbsp; &amp;nbsp;Jussara hoje é uma mulher adulta, sem filhos, ama seus pais, seus irmãos e seus amigos. Não sabe o que é perder um ente querido e não sabe como será quando perder, mas teme que a dor seja, ao menos, parecida com a que sentiu pela perda dos pequenos animais. A vida não tem lhe ensinado a ser forte. Jussara vive viajando e não sonha com nada para chamar de seu. A vida tem sido fuga.&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div class="blogger-post-footer"&gt;&lt;img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6593949875536775725-1979197800036883162?l=bebederosemary.blogspot.com' alt='' /&gt;&lt;/div&gt;</content><link rel='replies' type='application/atom+xml' href='http://bebederosemary.blogspot.com/feeds/1979197800036883162/comments/default' title='Postar comentários'/><link rel='replies' type='text/html' href='http://bebederosemary.blogspot.com/2010/09/jussara.html#comment-form' title='0 Comentários'/><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/6593949875536775725/posts/default/1979197800036883162'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/6593949875536775725/posts/default/1979197800036883162'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://bebederosemary.blogspot.com/2010/09/jussara.html' title='Jussara'/><author><name>Joilson Arruda</name><uri>http://www.blogger.com/profile/12565295802629824123</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='32' height='24' src='http://2.bp.blogspot.com/_3906rJd_Hig/TG3XQGgeApI/AAAAAAAAADE/Cxq2PhmKab0/S220/DSC00885.JPG'/></author><thr:total>0</thr:total></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-6593949875536775725.post-8747633784116011006</id><published>2010-09-01T17:35:00.000-07:00</published><updated>2010-09-01T17:42:16.875-07:00</updated><title type='text'>No auditório</title><content type='html'>&lt;div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 42.55pt;"&gt;&lt;span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"&gt;era um evento grande, um concerto de rock. o auditório estava lotado. ela estava em um dos corredores, próxima às cadeiras de trás, conversando com algumas pessoas. ela estava longe dele. ele, por fazer parte da organização do evento, quando não estava no palco ou no camarim conversando com os artistas, estava na primeira fila de cadeiras, avaliando o andamento do show. esse auditório localizava-se dentro de uma galeria de artes, havia corredores compridos, quadros nas paredes, salas com vitrines...&lt;o:p&gt;&lt;/o:p&gt;&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div class="MsoBodyTextIndent" style="text-align: justify;"&gt;&lt;span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"&gt;&amp;nbsp;&amp;nbsp; existia uma coisa que o preocupava mais que o concerto: ela. preocupado com o prossecução desse grande evento, ele também se preocupava em dar atenção a ela. estaria ela gostando daquilo: do show e da preocupação dele com o show? foi então que, dotado de uma imensa carência afetiva, ele saiu a procurá-la. ela não estava mais naquele lugar do corredor. onde estaria? quem seriam as pessoas com quem conversava? ele não as conheceu nem as reconheceria. Procurou pelos corredores, pelas salas com vitrines, nos banheiros, onde teve a sensação de estar em uma gaiola flutuante lotada de galinhas, muitas delas, mortas. procurou, procurou, procurou...&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"&gt;&lt;/span&gt;&lt;span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Courier New', Courier, monospace;"&gt;&amp;nbsp;&amp;nbsp; &amp;nbsp; numa ante-sala, em uma das entradas do auditório, ele ouviu um comentário que pareceu ser sobre ela. não quis verificar sua desconfiança. entrou no auditório e passou a assistir o show à distância.&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div class="blogger-post-footer"&gt;&lt;img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6593949875536775725-8747633784116011006?l=bebederosemary.blogspot.com' alt='' /&gt;&lt;/div&gt;</content><link rel='replies' type='application/atom+xml' href='http://bebederosemary.blogspot.com/feeds/8747633784116011006/comments/default' title='Postar comentários'/><link rel='replies' type='text/html' href='http://bebederosemary.blogspot.com/2010/09/no-auditorio.html#comment-form' title='0 Comentários'/><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/6593949875536775725/posts/default/8747633784116011006'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/6593949875536775725/posts/default/8747633784116011006'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://bebederosemary.blogspot.com/2010/09/no-auditorio.html' title='No auditório'/><author><name>Joilson Arruda</name><uri>http://www.blogger.com/profile/12565295802629824123</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='32' height='24' src='http://2.bp.blogspot.com/_3906rJd_Hig/TG3XQGgeApI/AAAAAAAAADE/Cxq2PhmKab0/S220/DSC00885.JPG'/></author><thr:total>0</thr:total></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-6593949875536775725.post-8373279547282174566</id><published>2010-08-21T06:24:00.001-07:00</published><updated>2010-08-21T06:28:41.147-07:00</updated><title type='text'>Buscando a cura</title><content type='html'>&lt;div class="MsoNormal" style="line-height: 14.4pt; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"&gt;&lt;div style="text-align: right;"&gt;&lt;span class="Apple-style-span" style="color: yellow;"&gt;Em memória de Roberto Farias&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;span class="Apple-style-span" style="color: yellow;"&gt;&lt;br /&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span class="Apple-style-span" style="color: yellow;"&gt;José Leguelhé sentia umas pequenas dores de cabeça, não achou que era grave, mas seria interessante saber o porquê das dores, afinal poderia ser algum outro problema do organismo. Então, ele procurou um posto de saúde próximo a sua casa, mas ficou sabendo que só poderia marcar a consulta quinze dias depois e que deveria chegar bem cedo. Passado os quinze dias, lá se foi Leguelhé marcar sua consulta às sete horas da manhã. Não marcou. O posto de saúde estava mais para posto de doenças. Havia um amontoado de pessoas. Percebeu que chegar bem cedo não era suficiente e que algumas pessoas haviam chegado cedo da noite anterior, achou que assim marcaria sua consulta, quinze dias depois. Foi o que fez.&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div class="MsoNormal" style="line-height: 14.4pt; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"&gt;&lt;span class="Apple-style-span" style="color: yellow;"&gt;Os dias foram passando, sua dor de cabeça aumentando e lá se foi José Leguelhé marcar sua consulta às 6h da tarde, do dia anterior. Tentou passar a noite conversando com seus companheiros, também enfermos, mas foi se cansando, posto que havia passado o dia trabalhando dobrado, para compensar o atraso da chegada ao trabalho no dia seguinte. Terminou por cochilar no banco de madeira da parte externa do posto, onde foi pego pelo sereno de quase toda a noite, acordou tossindo e espirrando. Amanheceu. Depois de toda confusão (muitas pessoas tentavam, e alguns conseguiam, furar a enorme fila desordenada) conseguiu marcar a consulta para quinze dias depois. &lt;o:p&gt;&lt;/o:p&gt;&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div class="MsoNormal" style="line-height: 14.4pt; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"&gt;&lt;span class="Apple-style-span" style="color: yellow;"&gt;As coisas não estavam boas. Sua dor de cabeça não passava e agora se agravava com a tosse e os espirros, e ainda, dias antes da consulta, começou a ter febre. Não trabalhava direito, não dormia direito, enfim, não tinha uma vida como a Constituição Federal dizia que ele tinha direito. &lt;o:p&gt;&lt;/o:p&gt;&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div class="MsoNormal" style="line-height: 14.4pt; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"&gt;&lt;span class="Apple-style-span" style="color: yellow;"&gt;No dia da consulta, José Leguelhé estava oito quilos mais magro. O médico que o atendeu percebeu que aquele homem estava mal, e tinha pressa, por isso, prescreveu-lhe uma bateria de exames e pediu-lhe que saísse da sala rapidamente. &lt;o:p&gt;&lt;/o:p&gt;&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div class="MsoNormal" style="line-height: 14.4pt; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"&gt;&lt;span class="Apple-style-span" style="color: yellow;"&gt;José Leguelhé levou quinze dias para agendar os exames, quinze para receber o resultado, quinze para marcar nova consulta e quinze dias para ser consultado. Dois novos problemas vinham se juntar aos antigos: tinha insuficiência respiratória e se locomovia com muita dificuldade. &lt;o:p&gt;&lt;/o:p&gt;&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div class="MsoNormal" style="line-height: 14.4pt; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"&gt;&lt;span class="Apple-style-span" style="color: yellow;"&gt;Ao ver o resultado dos exames seu médico ficou apavorado. Sugeriu sua imediata internação. O que teria acontecido àquele homem dez quilos mais magro que da última vez? Não esqueçamos que o resultado dos exames era de quarenta e cinco dias antes. &amp;nbsp;Teria ele então piorado nesse período? Descobriu-se um coágulo no lado esquerdo de seu cérebro e a falência parcial de parcialmente todos os seus órgãos. Esses problemas poderiam ter sido tratados a base de remédios, se tivessem sido constatados precocemente. Ainda bem que José Leguelhé teve a idéia de procurar o médico quando tinha pequenas dores de cabeça. Como ele estaria se não tivesse buscado tratamento? Seu caso era grave. Somente uma cirurgia poderia curá-lo. Operar o lado esquerdo de seu cérebro resolveria grande parte de seus problemas. Os demais (problemas) se recuperariam com um tratamento intensivo. &lt;o:p&gt;&lt;/o:p&gt;&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div class="MsoNormal" style="line-height: 14.4pt; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"&gt;&lt;span class="Apple-style-span" style="color: yellow;"&gt;No mês que passou internado para a cirurgia, recuperou um pouco da vitalidade, engordou um pouco mais, até, que, contraiu uma infecção hospitalar. Isso liquidou um de seus rins, mas ainda havia uma chance: a cirurgia. &lt;o:p&gt;&lt;/o:p&gt;&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div class="MsoNormal" style="line-height: 14.4pt; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"&gt;&lt;span class="Apple-style-span" style="color: yellow;"&gt;Chegou o dia da cirurgia. José Leguelhé, esperançoso e, por isso, ansioso, teve de ser sedado e encaminhado ao centro cirúrgico. Os médicos não fizeram nada direito, pelo contrario, fizeram a cirurgia no lado direito de seu cérebro. Nem parentes nem amigos reclamaram seu corpo. Então seu cadáver foi doado a faculdade de medicina da cidade. A esperança da melhora na saúde pública continua, muito mais pela falta de opção que pela própria esperança.&lt;/span&gt;&lt;o:p&gt;&lt;/o:p&gt;&lt;/div&gt;&lt;div class="blogger-post-footer"&gt;&lt;img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6593949875536775725-8373279547282174566?l=bebederosemary.blogspot.com' alt='' /&gt;&lt;/div&gt;</content><link rel='replies' type='application/atom+xml' href='http://bebederosemary.blogspot.com/feeds/8373279547282174566/comments/default' title='Postar comentários'/><link rel='replies' type='text/html' href='http://bebederosemary.blogspot.com/2010/08/buscando-cura_21.html#comment-form' title='0 Comentários'/><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/6593949875536775725/posts/default/8373279547282174566'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/6593949875536775725/posts/default/8373279547282174566'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://bebederosemary.blogspot.com/2010/08/buscando-cura_21.html' title='Buscando a cura'/><author><name>Joilson Arruda</name><uri>http://www.blogger.com/profile/12565295802629824123</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='32' height='24' src='http://2.bp.blogspot.com/_3906rJd_Hig/TG3XQGgeApI/AAAAAAAAADE/Cxq2PhmKab0/S220/DSC00885.JPG'/></author><thr:total>0</thr:total></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-6593949875536775725.post-3641181340458190594</id><published>2010-08-19T18:08:00.001-07:00</published><updated>2010-08-19T18:08:10.053-07:00</updated><title type='text'>A escolha do mestre</title><content type='html'>&lt;div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"&gt;&lt;span style="font-family: &amp;quot;Tahoma&amp;quot;,&amp;quot;sans-serif&amp;quot;; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"&gt;Por volta do século XVI no Brasil, uma tribo se reunia para a escolha do novo líder.&lt;o:p&gt;&lt;/o:p&gt;&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"&gt;&lt;span style="font-family: &amp;quot;Tahoma&amp;quot;,&amp;quot;sans-serif&amp;quot;; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"&gt;Fala o mestre-de-cerimônias:&lt;o:p&gt;&lt;/o:p&gt;&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"&gt;&lt;span style="font-family: &amp;quot;Tahoma&amp;quot;,&amp;quot;sans-serif&amp;quot;; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"&gt;- Estamos hoje aqui reunidos para a sucessão de nosso mestre.&lt;o:p&gt;&lt;/o:p&gt;&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"&gt;&lt;span style="font-family: &amp;quot;Tahoma&amp;quot;,&amp;quot;sans-serif&amp;quot;; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"&gt;O mestre a ser substituído acabara de morrer e havia liderado a tribo por quase noventa anos.&lt;o:p&gt;&lt;/o:p&gt;&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"&gt;&lt;span style="font-family: &amp;quot;Tahoma&amp;quot;,&amp;quot;sans-serif&amp;quot;; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"&gt;- A escolha se dará da seguinte forma: aqui está uma cuia com água e os candidatos a mestre precisam dizer o que vêem e nos convencer de suas idéias.&lt;o:p&gt;&lt;/o:p&gt;&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"&gt;&lt;span style="font-family: &amp;quot;Tahoma&amp;quot;,&amp;quot;sans-serif&amp;quot;; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"&gt;O primeiro candidato:&lt;o:p&gt;&lt;/o:p&gt;&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"&gt;&lt;span style="font-family: &amp;quot;Tahoma&amp;quot;,&amp;quot;sans-serif&amp;quot;; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"&gt;- Eu vejo uma lição de vida, pois vimos da água e como a água dos rios precisamos nos desviar dos obstáculos e irrigar outras vidas em nós e a nossa volta.&lt;o:p&gt;&lt;/o:p&gt;&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"&gt;&lt;span style="font-family: &amp;quot;Tahoma&amp;quot;,&amp;quot;sans-serif&amp;quot;; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"&gt;Todos o aplaudiram e o parabenizaram.&lt;o:p&gt;&lt;/o:p&gt;&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"&gt;&lt;span style="font-family: &amp;quot;Tahoma&amp;quot;,&amp;quot;sans-serif&amp;quot;; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"&gt;Segundo candidato:&lt;o:p&gt;&lt;/o:p&gt;&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"&gt;&lt;span style="font-family: &amp;quot;Tahoma&amp;quot;,&amp;quot;sans-serif&amp;quot;; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"&gt;Eu vejo o equilíbrio espiritual. Às vezes, somos levados a ver a cuia ora meio cheia ora meio vazia, mas precisamos manter o equilíbrio, estarmos conscientes de que é apenas uma cuia com água. Meio cheia ou meio vazia é apenas uma das muitas possibilidades.&lt;o:p&gt;&lt;/o:p&gt;&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"&gt;&lt;span style="font-family: &amp;quot;Tahoma&amp;quot;,&amp;quot;sans-serif&amp;quot;; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"&gt;Aplausos e felicitações.&lt;o:p&gt;&lt;/o:p&gt;&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"&gt;&lt;span style="font-family: &amp;quot;Tahoma&amp;quot;,&amp;quot;sans-serif&amp;quot;; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"&gt;Um grupo de tropeiros fortemente armados invade a reunião, deixando apavorados todos que ali estavam.&lt;o:p&gt;&lt;/o:p&gt;&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"&gt;&lt;span style="font-family: &amp;quot;Tahoma&amp;quot;,&amp;quot;sans-serif&amp;quot;; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"&gt;Um dos tropeiros toma a palavra:&lt;o:p&gt;&lt;/o:p&gt;&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"&gt;&lt;span style="font-family: &amp;quot;Tahoma&amp;quot;,&amp;quot;sans-serif&amp;quot;; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"&gt;- O que está acontecendo aqui? Isso é um congresso de maricas?&lt;o:p&gt;&lt;/o:p&gt;&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"&gt;&lt;span style="font-family: &amp;quot;Tahoma&amp;quot;,&amp;quot;sans-serif&amp;quot;; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"&gt;Muito exaltado, ele chuta a cuia. Aumentando o tormento das pessoas da tribo.&lt;o:p&gt;&lt;/o:p&gt;&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"&gt;&lt;span style="font-family: &amp;quot;Tahoma&amp;quot;,&amp;quot;sans-serif&amp;quot;; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"&gt;Antes calado pela entrada repentina da tropa, o mestre-de-cerimônias retoma a palavra:&lt;o:p&gt;&lt;/o:p&gt;&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"&gt;&lt;span style="font-family: &amp;quot;Tahoma&amp;quot;,&amp;quot;sans-serif&amp;quot;; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"&gt;- A partir de agora, amigos, esse é o nosso novo mestre.&lt;o:p&gt;&lt;/o:p&gt;&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;span style="font-family: &amp;quot;Tahoma&amp;quot;,&amp;quot;sans-serif&amp;quot;; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: PT-BR; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US;"&gt;O mestre-de-cerimônias e os demais passam a reverenciar o tropeiro, que nada entende, mas gosta muito da idéia.&lt;/span&gt;&lt;div class="blogger-post-footer"&gt;&lt;img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6593949875536775725-3641181340458190594?l=bebederosemary.blogspot.com' alt='' /&gt;&lt;/div&gt;</content><link rel='replies' type='application/atom+xml' href='http://bebederosemary.blogspot.com/feeds/3641181340458190594/comments/default' title='Postar comentários'/><link rel='replies' type='text/html' href='http://bebederosemary.blogspot.com/2010/08/escolha-do-mestre.html#comment-form' title='0 Comentários'/><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/6593949875536775725/posts/default/3641181340458190594'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/6593949875536775725/posts/default/3641181340458190594'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://bebederosemary.blogspot.com/2010/08/escolha-do-mestre.html' title='A escolha do mestre'/><author><name>Joilson Arruda</name><uri>http://www.blogger.com/profile/12565295802629824123</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='32' height='24' src='http://2.bp.blogspot.com/_3906rJd_Hig/TG3XQGgeApI/AAAAAAAAADE/Cxq2PhmKab0/S220/DSC00885.JPG'/></author><thr:total>0</thr:total></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-6593949875536775725.post-9188868322994812308</id><published>2010-08-19T18:04:00.000-07:00</published><updated>2010-08-19T18:04:06.217-07:00</updated><title type='text'>Radicalismo</title><content type='html'>Todo o tempo a cem por cento&lt;br /&gt;Todo o tempo a cem por cento&lt;br /&gt;Todo o tempo a cem por cento&lt;br /&gt;Todo o tempo a cem por cento&lt;div class="blogger-post-footer"&gt;&lt;img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6593949875536775725-9188868322994812308?l=bebederosemary.blogspot.com' alt='' /&gt;&lt;/div&gt;</content><link rel='replies' type='application/atom+xml' href='http://bebederosemary.blogspot.com/feeds/9188868322994812308/comments/default' title='Postar comentários'/><link rel='replies' type='text/html' href='http://bebederosemary.blogspot.com/2010/08/radicalismo.html#comment-form' title='0 Comentários'/><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/6593949875536775725/posts/default/9188868322994812308'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/6593949875536775725/posts/default/9188868322994812308'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://bebederosemary.blogspot.com/2010/08/radicalismo.html' title='Radicalismo'/><author><name>Joilson Arruda</name><uri>http://www.blogger.com/profile/12565295802629824123</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='32' height='24' src='http://2.bp.blogspot.com/_3906rJd_Hig/TG3XQGgeApI/AAAAAAAAADE/Cxq2PhmKab0/S220/DSC00885.JPG'/></author><thr:total>0</thr:total></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-6593949875536775725.post-8718980672739651401</id><published>2010-08-19T18:02:00.001-07:00</published><updated>2010-08-19T18:02:51.226-07:00</updated><title type='text'>O ciúme e o rato</title><content type='html'>&lt;span style="font-family: &amp;quot;Calibri&amp;quot;,&amp;quot;sans-serif&amp;quot;; font-size: 11.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: PT-BR; mso-bidi-font-family: &amp;quot;Times New Roman&amp;quot;; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US;"&gt;Ele e ela estavam juntos no ônibus e iam a faculdade. O ônibus parou próximo a biblioteca e ela, ali desceu e ficou a conversar com um amigo. Ele, que havia continuado no ônibus, pediu para parar o veículo, desceu e enciumado queria saber o que ela conversava com o amigo. Havia muitas pessoas por toda a faculdade, porque conversar justamente com aquele amigo? Enquanto o amigo explicava a ele o que acontecia, algumas pessoas se agitavam ao redor ônibus, isso porque, de repente, surgiu por trás do veículo uma meia saltitante vermelha e amarela. Da meia saiu um rato vermelho. Enquanto o rato ajeitava seu chapéu de palha, todos ficaram muito curiosos: queriam saber o que havia em sua mala amarela. O rato entrou debaixo do ônibus e desapareceu.&lt;/span&gt;&lt;div class="blogger-post-footer"&gt;&lt;img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6593949875536775725-8718980672739651401?l=bebederosemary.blogspot.com' alt='' /&gt;&lt;/div&gt;</content><link rel='replies' type='application/atom+xml' href='http://bebederosemary.blogspot.com/feeds/8718980672739651401/comments/default' title='Postar comentários'/><link rel='replies' type='text/html' href='http://bebederosemary.blogspot.com/2010/08/o-ciume-e-o-rato.html#comment-form' title='3 Comentários'/><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/6593949875536775725/posts/default/8718980672739651401'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/6593949875536775725/posts/default/8718980672739651401'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://bebederosemary.blogspot.com/2010/08/o-ciume-e-o-rato.html' title='O ciúme e o rato'/><author><name>Joilson Arruda</name><uri>http://www.blogger.com/profile/12565295802629824123</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='32' height='24' src='http://2.bp.blogspot.com/_3906rJd_Hig/TG3XQGgeApI/AAAAAAAAADE/Cxq2PhmKab0/S220/DSC00885.JPG'/></author><thr:total>3</thr:total></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-6593949875536775725.post-1859384564624834988</id><published>2010-08-19T17:52:00.001-07:00</published><updated>2010-08-19T18:01:33.535-07:00</updated><title type='text'>Com sal e limão</title><content type='html'>&lt;div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"&gt;&lt;span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;"&gt;Um homem vem cambaleando pela estrada e cai&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"&gt;&lt;span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;"&gt;Uma mulher, vestindo uma blusa bem comportada, saia jeans e com uma bíblia embaixo do braço, vê o momento da queda do homem e corre até ele.&lt;o:p&gt;&lt;/o:p&gt;&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"&gt;&lt;span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;"&gt;Ele está um pouco ofegante e prestes a cerrar os olhos.&lt;o:p&gt;&lt;/o:p&gt;&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"&gt;&lt;span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;"&gt;Ela percebe que ele se feriu com a garrafa de vidro que trazia e se desespera: - Meu Deus! você está ferido! Você vai morrer!&lt;o:p&gt;&lt;/o:p&gt;&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"&gt;&lt;span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;"&gt;Ele demonstra alguma agonia e seus olhos se fecham.&lt;o:p&gt;&lt;/o:p&gt;&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"&gt;&lt;span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;"&gt;Ei, moço! Acorde, vamos, acorde! Diga-me, você aceita Jesus? Vamos, diga. Aceita?&lt;o:p&gt;&lt;/o:p&gt;&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"&gt;&lt;span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;"&gt;Ela o sacode e ele, como quem fala dormindo, responde:&lt;o:p&gt;&lt;/o:p&gt;&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"&gt;&lt;span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;"&gt;- Eu aceito, mas traz o meu com sal e limão, por favor.&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div class="blogger-post-footer"&gt;&lt;img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6593949875536775725-1859384564624834988?l=bebederosemary.blogspot.com' alt='' /&gt;&lt;/div&gt;</content><link rel='replies' type='application/atom+xml' href='http://bebederosemary.blogspot.com/feeds/1859384564624834988/comments/default' title='Postar comentários'/><link rel='replies' type='text/html' href='http://bebederosemary.blogspot.com/2010/08/blog-post.html#comment-form' title='0 Comentários'/><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/6593949875536775725/posts/default/1859384564624834988'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/6593949875536775725/posts/default/1859384564624834988'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://bebederosemary.blogspot.com/2010/08/blog-post.html' title='Com sal e limão'/><author><name>Joilson Arruda</name><uri>http://www.blogger.com/profile/12565295802629824123</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='32' height='24' src='http://2.bp.blogspot.com/_3906rJd_Hig/TG3XQGgeApI/AAAAAAAAADE/Cxq2PhmKab0/S220/DSC00885.JPG'/></author><thr:total>0</thr:total></entry></feed>
